miércoles, 6 de enero de 2010

"Las manos de mi madre parecen pajaros en el aire..historias de cocina entre sus alas heridas de hambre.Las manos de mi madre saben qué ocurre por las mañanas cuando amasa la vida,horno de barro,pan de esperanza.Las manos de mi madre llegan al patio desde temprano,todo se vuelve fiesta cuando ella juega junto a otros pájaros,junto a los pájaros que aman la vida y la construyen con los trabajos.Arde la leña, harina y barro..Lo cotidiano se vuelve mágico,se vuelve mágico..Las
manos de mi madre me representan un cielo abierto y un recuerdo añorado,trapos calientes en los inviernos..Ellas se brindan cálidas, nobles, sinceras , limpias de todo..Cómo serán las manos del que las mueve gracias al odio?Las manos de mi madre llegan al patio desde temprano,todo se vuelve fiesta cuando ella juega junto a otros pájaros,junto a los pájaros que aman la vida y la construyen con los trabajos..arde la leña,harina y barro.Lo cotidiano se vuelve mágico,se vuelve mágico.."

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